La Maga se peinaba,
se despeinaba, se volvía a peinar. 

Pensaba en Rocamadour; cantaba algo de Hugo
Wolf (mal), 

me besaba, me preguntaba por el peinado, se ponía a dibujar en un
papelito amarillo,
y todo eso era ella indisolublemente mientras yo ahí, en una
cama deliberadamente sucia, bebiendo una cerveza deliberadamente tibia, era
siempre yo y mi vida, yo con mi vida frente a la vida de los otros.